Anton Chejov, dramaturgo nacido en 1860 y Olga Knipper una de las actrices principales del Teatro del Arte de Mosc\u00fa que puso en escena Las tres hermanas y El jard\u00edn de los cerezos, mantuvieron durante su vida una extensa, (m\u00e1s de diez tomos en la \u00faltima edici\u00f3n rusa) y entra\u00f1able correspondencia.<\/p>\n
La edici\u00f3n, traducida al espa\u00f1ol que ayer tuve en mis manos, est\u00e1 inundada de ternura, de telegramas breves y epistolarios largos, de ausencias y presencias benefactoras creadas a trav\u00e9s de la palabra precisa.<\/p>\n
Son cartas \u00edntimas donde la persona supera al personaje y en las que se vive de primera mano la evoluci\u00f3n de la relaci\u00f3n que mantuvieron. Chejov y Knipper pasaron de la admiraci\u00f3n mutua a un romance marcado por las largas separaciones, una historia bell\u00edsima que finaliz\u00f3 a\u00f1os m\u00e1s tarde en Alemania, en un balneario al que hab\u00edan acudido juntos cuando Ant\u00f3n, tras beber champ\u00e1n alegremente, muri\u00f3 en los brazos de Olga.<\/p>\n
Ant\u00f3n debi\u00f3 de preferir oler a Olga que desayunar con ella, olerla, sin nariz. El fr\u00edo de la estepa rusa y los largos desplazamientos ferroviarios hicieron que \u00abcada caricia fuera un gran hotel\u00bb. Imagino el olor de las s\u00e1banas calientes de sus ma\u00f1anas y los edredones revueltos, los huelo, con la magia de la letra, los aspiro sin nariz.<\/p>\n
Confieso que tal vez me gusta practicar una suerte de voyeurismo literario. Adoro leer las cartas de Vincent a Theo, las de Charles Baudelaire a su madre, las de Freud a sus m\u00faltiples destinatarios o los diarios de Nietzsche a su hermana, los grandes as\u00ed, se convierten en personas\u2026 valga la redundancia, humanas.<\/p>\n
Conoc\u00ed a Sergio Algora en el mismo sitio que a Nacho Cagiga, frente a una retractiladora, en un teatro donde los tres \u00e9ramos temporalmente marionetas de gran almac\u00e9n. Sergio aprend\u00eda a retractilar cds, Nacho pel\u00edculas de v\u00eddeo, y yo, libros. Retractilar era lo mejor que se pod\u00eda hacer en aquel burdel. Entrabas a retractilar all\u00ed, un domingo, de once a nueve, lejos de la marabunta psedudoculta disfrazada de publico guay y por un momento disfrutabas de las voces de Sergio, que fue un gur\u00fa de la poes\u00eda y la m\u00fasica, y de Nacho que ahora ha publicado un libro sobre Mamet en Akal y dirige un profesional\u00edsimo blog de cine llamado Shangri-la.<\/p>\n
A ambos les perd\u00ed el rastro personal hace mucho y me hubiera gustado, tal vez, mantener una cierta correspondencia al estilo decimon\u00f3nico con ellos antes de tener noticias malas en un caso, buenas en otro, a trav\u00e9s de los medios.<\/p>\n
Puedes enamorarte de alguien por su forma de poner las comas, de escoger las despedidas o de retractilar, (plastificar al vac\u00edo para los ne\u00f3fitos, vamos, dejar sin aire la cultura y convertir en reponedores a sus productores), un disco, un libro o un cd, incluso y sobre todo, como venimos comentando en la tertulia de Lydia, por su olor, olerte sin nariz, con el olfato interior.<\/p>\n
As\u00ed que ya veis, huyo de los aires acondicionados porque los considero un mecanismo de control sobre la libido humana en verano, un estropicio para el olfato, un desprop\u00f3sito de socializaci\u00f3n, una Siberia del sexo. Busco el calor de la palabra capaz de plantear el dif\u00edcil acertijo que nos permita empezar y el olor a caf\u00e9 con leche y cereales de un desayuno con Chejov.<\/p>\n
Como dir\u00eda Charles Baudelaire,<\/p>\n
Os quiero y os beso.
\nTREMENTINA LUX.<\/p>\n
Por cierto, las frases m\u00e1s felices de este post son obra del Ni\u00f1o Gusano.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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