{"id":6378,"date":"2019-08-26T08:47:22","date_gmt":"2019-08-26T08:47:22","guid":{"rendered":"http:\/\/trementinalux.com\/Blog\/?p=6378"},"modified":"2019-09-12T11:30:58","modified_gmt":"2019-09-12T11:30:58","slug":"maria-constantina","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/trementinalux.com\/Blog\/maria-constantina\/","title":{"rendered":"Mar\u00eda Constantina"},"content":{"rendered":"

Estamos sentadas en un banco. Por la noche. En un parque. Mar\u00eda Magdalena<\/a> la joven se nos aparece y nos besa la mano. La mano de Mar\u00eda Magdalena es gruesa y roma, con la piel tensa y brillante, ennegrecida por el incendio. Sus ojos verde malaquita rasgados por la calle, su pelo siena tostado al sol. Nos pide fuego y nos ense\u00f1a la Virgen que lleva en el bolso, siempre con ella despu\u00e9s de que su bisabuela la rescatara de la basura a donde la hab\u00edan arrojado. <\/p>\n

He estado en el CCCB viendo Qu\u00e0ntica<\/a>. Por eso s\u00e9 que Mar\u00eda Magdalena es una Bj\u00f6rk<\/a> a la que las cosas le han salido diferentes. Una Bj\u00f6rk que no canta ni compone, sino que besa manos a desconocidas en los bancos de los parques, de noche. Una Bj\u00f6rk a la que no cuidaron de peque\u00f1a.<\/p>\n

Tambi\u00e9n s\u00e9 que yo estoy sentada en la terraza de mi casa de hornacinas verde cer\u00e1mica<\/a> en Cadaqu\u00e9s<\/a>. Que soy una Dali a la que su Gala moldea<\/a> cada d\u00eda para que pueda jugar con un pescado o con cubos de agua inversos, o con globos de plata en los pasillos encalados estrechos de los jardines de Portlligat<\/a>. Que hago rico a mi pueblo de pescadores jugando, hasta el punto de que los pescadores desaparecen y solo quedan turistas en la vista y por eso mis Bosones de Higgs<\/a> me hacen estar en un banco en otra parte del mundo, de noche, con la mano atrapada por una preciosa no-Bj\u00f6rk que acaba de escapar del incendio<\/a>. Y mientras, como ella ya no canta ni compone, y yo no miro los pescados con cara de genio espantado, los pescadores vuelven a tejer en Cadaqu\u00e9s y el invierno es duro de narices con la Tramuntana rompiendo les nanses.<\/a> <\/em><\/p>\n

Juntas somos conscientes de la m\u00e1s peque\u00f1a excitaci\u00f3n posible. Estamos sentadas en el banco por la noche porque vengo de que un bonito maestro<\/a> me vende los dedos con esparadrapo para poder trabajar la malla de una cofa<\/em> en Costa Brava. Vengo de dormir con A. una mujer bella y valiente que conduce enormes camiones<\/a> que alzan en volandas los contenedores de madrugada, entusiasta, serena, cuidadora, potente, sabia. \u00bfD\u00f3nde queda todo cuando no nos brillan los ojos? La exposici\u00f3n a una falta de libertad y juego creativo nos expone a una p\u00e9rdida de nuestro esp\u00edn, nuestra carga el\u00e9ctrica e incluso nuestro color, nos volvemos inestables y nos desintegramos r\u00e1pidamente. <\/p>\n

Mar\u00eda sigue hablando, me saca del pensamiento de los atardeceres en el mar con su gesto, Mar\u00eda Magdalena hace esa se\u00f1al, la de los grilletes en las manos, y dice que a su compa\u00f1era de cama se la han llevado as\u00ed: esposada. Que ella cre\u00eda que era su amiga, nos dice esto con l\u00e1grimas impostadas y nos llama reinas, las reinas de la noche, a C. y a m\u00ed<\/a> mientras nos pide un cigarro por favor y yo pienso en lo bonito que es rodearte de almas amigas que te pregunten c\u00f3mo te ha ido el viaje, el viaje de la vida si acaso.<\/p>\n

C. est\u00e1 sentada en el banco conmigo, o yo con ella. Nuestras part\u00edculas han coincidido<\/a> en el banco del parque por la noche porque ella sabe ahora que el pie de Mateo el grande tiene el tama\u00f1o de su tibia, que es lo que est\u00e1 ahora chupando<\/a> Gur\u00fa, el perro de Mar\u00eda con insistencia daliniana. C. me dice que un d\u00eda al ap\u00f3stol le supuraba la piel a la altura del coraz\u00f3n y que al tocarse encontr\u00f3 una espina blanca que le sal\u00eda de dentro, que se la quit\u00f3 con unas pinzas y a partir de esa noche pudo dormir. <\/p>\n

He afilado los mimbres con cuchillos y tijeras de podar. Las estructuras en espiral son las m\u00e1s ancestrales que se conocen, son nudos de caza y presa, son nudos que gobiernan el mundo en el que las sepias se atraer\u00e1n, se fecundar\u00e1n y morir\u00e1n en una trampa de pesca sostenible, en plan las nueve revelaciones. Por eso hay un profeta en la consigna de la estaci\u00f3n que mira mi cofa<\/em> y la admira, que adivina de forma inveros\u00edmil que hago yoga y medito por mi forma de apretujar los zapatos y las chanclas y toda la ropa en la mochila y al salir me doy cuenta de que en sus ojos estaba el brillo del que hablar\u00e9 dos p\u00e1rrafos despu\u00e9s y que todo parece tener un tinte b\u00edblico.<\/p>\n

Recuerdo ahora, ya de d\u00eda, que Mar\u00eda Magdalena llevaba una camiseta verde de algod\u00f3n con un mono evolucionando, pero no consigo saber hacia qu\u00e9, por m\u00e1s que la miro solo veo un monolito romo al final, una mancha secular que no hizo aquello para lo que estaba destinada, erguirse. La camiseta es verde, verde bosque, como lo era el Amazonas antes de que el capitalismo y el patriarcado enterrara sus cenizas en un batido de soja<\/a> transg\u00e9nico. <\/p>\n

Puede que el momento <\/a>en que a un ser vivo le brillan los ojos sea el momento en que todas las part\u00edculas cuidan las unas de las otras para permitir un \u00fanico posible ilusionado universal. El momento en que se teje una malla triangular im-perfecta, el momento en que el cuerpo saca la espina de forma natural, el momento en que compones, pintas, escribes, hundes tus manos en las formas del barro, amas, el momento en el que el cuerpo se mete a tientas en el mar de noche para fundirse con las rocas, el momento en que la lluvia cae sobre el Amazonas, el momento en que respiras y te cuidan y cuidas, el momento de todos los besos en la manos, el de la sonrisa y la confianza en quien no conoces y eres t\u00fa, el momento en que celebras tu cumplea\u00f1os antes de nacer.<\/p>\n

El momento estelar iluminado en que te das cuenta de quien eres y para qu\u00e9 viniste a pasar en la tierra una temporadita breve, el momento en que dejas de estar atrapado en tu Shangri-la particular y te lanzas a confiar, compartirte y creer en lo imposible<\/a>. El momento en que esta revelaci\u00f3n no se te olvida de nuevo. Que Mar\u00eda Constantina, generosa e invisible, nos levante una vez m\u00e1s en estos tiempos de extinci\u00f3n.<\/p>\n

Feliz d\u00eda con gratitud.<\/p>\n

TREMENTINA LUX<\/p>\n

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