{"id":599,"date":"2008-11-18T11:20:46","date_gmt":"2008-11-18T11:20:46","guid":{"rendered":"http:\/\/trementinalux.com\/Blog\/?p=599"},"modified":"2011-04-29T11:23:15","modified_gmt":"2011-04-29T11:23:15","slug":"incendio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/trementinalux.com\/Blog\/incendio\/","title":{"rendered":"INCENDIO"},"content":{"rendered":"

\u00abEn ocasiones me tomo el pulso
\ny prefiero contar los instantes
\nen que el coraz\u00f3n no late\u00bb
\nJordi Cabo, \u00abLa danza secreta del Alba\u00bb<\/em>
\n\"\"<\/a><\/p>\n

Hoy es la \u00faltima vez que tomo los diez c\u00e9ntimos del cambio, en ese caf\u00e9 frente al centro musical. Hoy es la \u00faltima vez que cruzo la avenida sin hacerlo por los pasos de peatones. Hoy la luz parece escarcha, porque han podado los plataneros y es invierno y hace fr\u00edo y de alguna manera, me despido. Hoy me despido del verano o de lo que de \u00e9l se derivaba. Hoy es el \u00faltimo d\u00eda que escucho a los Pixies de fondo en la tele del bar, el \u00faltimo d\u00eda que leo la prensa sentada en esa mesa, siempre la mesa junto a la ventana, el \u00faltimo d\u00eda en que una noticia me hace reir o me inspira una idea que apunto con ambici\u00f3n en mi peque\u00f1a agenda Moleskine, mientras saludo a la chica vestida de blanco que pide la leche fr\u00eda o a los clarinetistas que se frotan las manos junto a la barra.
\nEn la agenda las anotaciones ya han superado el calendario de los d\u00edas, incluso lo han masacrado pasando sin respeto por todo noviembre, tatuando diciembre, infectando de poes\u00eda algo matutina enero. Y eso me recuerda el motivo de este post. Leo ‘Doctor Pasavento’ de Vila-Matas. Habla de la desaparici\u00f3n, creo, (es muy dif\u00edcil saber de qu\u00e9 habla exactamente) y ese es tal vez, o no, el motivo de mi post. Habla de Robert Walser, un viejo amigo de letras que frecuent\u00e9 cuando descubr\u00ed que tengo mucho de Flan\u00eaur o de Flaneusse, como me han dicho que tambi\u00e9n es correcto decir.
\nHace unos d\u00edas apareci\u00f3 en prensa la noticia de un hombre al que hab\u00edan desalojado de su casa por almacenar en ella m\u00e1s de 5.000 libros, dos tortugas y algunas aves. Los vecinos, alertados por las grietas que su techo presentaba, avisaron a los servicios municipales y estos con una eficiencia rayano lo esperp\u00e9ntico vaciaron el piso del inquilino culto en apenas unas horas. Se llevaron toneladas de lo que la prensa y los observadores calificaron de ‘basura’, metieron en bolsas de pl\u00e1stico los libros y salieron del patio, con una cinta negra en los ojos, llev\u00e1ndose tambi\u00e9n las aves y las tortugas.
\nEsto es lo que apunt\u00e9 entonces en mi Moleskine. Al parecer este tipo de dolorosos desalojos est\u00e1n justificados legalmente. Existe una ordenanza que el hombre culto, con cierta filiaci\u00f3n por el s\u00edndrome de Di\u00f3genes, incumpl\u00eda: la ordenanza sobre la carga t\u00e9rmica permitida en un domicilio particular. Es una ordenanza cuyo objetivo es prevenir el riesgo de incendio. El riesgo de que un fuego diminuto se exceda leyendo, por ejemplo al ‘pante\u00f3n negro de la literatura’, Lautr\u00e9amont, Sade, Rimbaud, Jarry, Artaud, Roussel, y se convierta en un llamadazo imparable que dure horas y extinga paredes, cuerpos mojigatos y poses refractarias.
\nY de eso ven\u00eda a hablar. De la carga t\u00e9rmica permitida en el domicilio particular m\u00e1s intimo, que es lo que podr\u00edamos llamar, para entendernos, nuestra alma.
\nNo hay al respecto una ordenanza aplicable que permita saber cuant\u00edsimos kilos de super\u00e1vit t\u00e9rmico lleva en dentro de s\u00ed una persona que, por ejemplo, pasea envuelto en el fr\u00edo invierno expuesto a la luz flacucha de los plataneros talados. No podemos saber cuanto de incendiario hay en el camarero que nos prepara un zumo de naranja, en la chica vestida de blanco con las puntas de los botines desgastados, tal vez no podamos saberlo ni de nosotros mismos. No podemos saber quien excede la normativa t\u00e1cita, quien de pronto, puede pasar de sentir un incendio amoroso al estilo de Santa Teresa, a lo que los expertos en asuntos paranormales denominan una C.H.E.: Combusti\u00f3n humana espont\u00e1nea.
\nA m\u00ed me pesa hoy la despedida. Me pesa perder de vista a los enamorados que han nacido al calor de muchas horas compartidas, y sus horas de seducci\u00f3n y arraigo acarici\u00e1ndose los ratones o envi\u00e1ndose fotos hechas con los m\u00f3viles. Me pesan t\u00e9rmicamente hablando todas las hojas que han ca\u00eddo al suelo de la avenida con un ruido de adi\u00f3s, y las otras, las hojas de letra que han ca\u00eddo, al ser le\u00eddas, al fondo de mi garganta.
\nAlguien deber\u00eda avisarnos si alguna vez damos s\u00edntomas de exceder la carga t\u00e9rmica permitida para ser albergada en nuestro cuerpo o en nuestro volumen de resistencia emocional. Se han hecho experimentos con cerdos y confirman que el efecto mecha de la combusti\u00f3n humana espont\u00e1nea, en este caso combusti\u00f3n porcina espont\u00e1nea, prende los huesos, los hace hervir y los calcina, llevando a lo m\u00e1s inquebrantable de nuestra anatom\u00eda el quebranto de la desaparici\u00f3n. Es un fuego lento y peque\u00f1o, pero como todo lo lento y peque\u00f1o, siempre que sea constante, es devastador.
\nHoy desaparecen cosas, algunas cosas hoy son ceniza, nadie me previno, nadie me orden\u00f3, nadie me dijo que rociarme de Chanel puede ser una acelerador. A nosotros no nos entra nunca con tanta eficiencia, como en el caso de los 5.000 libros, una especie de empresa a sueldo de la racionalidad que saque a la calle la basura mental potencialmente inflamable que acumulamos en nuestro interior. No existe nadie que nos libere de tan pesada carga.
\nEs decir que considere, sin consideraci\u00f3n, basura a lo que m\u00e1s amamos y nos perturba, que meta en bolsas negras cad\u00e1veres de letra apasionada, que se apropie las tortugas lentas como reflexiones y las aves enjauladas que son nuestros delirios. Profesionales que despejen de dudas antiguas el camino, que barran el suelo del ma\u00f1ana para poder pasear sin riesgos y crear y vivir y volver a amar. Que nos conviertan en seres de allendidad y fr\u00edo capaces de volver a pasear sin saberlo entre gente discreta, al l\u00edmite de las ordenanzas, quiz\u00e1s a una cerilla del incendio, como estos amantes cuya primera llama congel\u00e9 este verano en la Torre Galata.
\n\u00bfSe habr\u00e1n convertido en ascuas ya?
\nTREMENTINA LUX<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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