{"id":4834,"date":"2016-10-09T20:09:31","date_gmt":"2016-10-09T20:09:31","guid":{"rendered":"http:\/\/trementinalux.com\/Blog\/?p=4834"},"modified":"2016-10-10T13:42:21","modified_gmt":"2016-10-10T13:42:21","slug":"frutas-de-barro-y-mazapan-happy-9-octubre-sant-donis-diwali","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/trementinalux.com\/Blog\/frutas-de-barro-y-mazapan-happy-9-octubre-sant-donis-diwali\/","title":{"rendered":"Frutas de barro y mazap\u00e1n. Happy 9 d\u2018Octubre, Sant Don\u00eds Diwali"},"content":{"rendered":"

\u00abQuiz\u00e1s para que los seres humanos se relacionen\u00a0en el tiempo y en el espacio, sea necesario un esquema simb\u00f3lico, lo que no quiere decir necesariamente que su creencia tenga que adoptar una forma sacramental\u00bb.<\/em> Mary Douglas.<\/p>\n

He intentado hacer patatitas de mazap\u00e1n reboz\u00e1ndolas con canela. La canela aqu\u00ed es canela en rama. La he molido y se queda astillada, mis patatas parecen cocos. Bebemos agua de coco a todas horas, en los puestos callejeros donde los abren con un machete antes de ponerles una pajita dentro. El agua sale a presi\u00f3n, salpica. Luego la pulpa se puede comer, depende del tipo de coco. Es gelatinosa, la pulpa, mucho. El colorante morado lo he sacado licuando remolacha. Intentaba hacer figues<\/em>, pero el morado no te\u00f1\u00eda y al final les he puesto cacao en polvo que me traje de Valencia y semillitas negras. Tienen un poco de pinta de dragon fruit<\/em>.<\/p>\n

La Piuleta<\/em> y el Tronaor<\/em> est\u00e1n bastante conseguidos. Para el relleno de yema dulce he tenido que asegurarme de que las yemas de los huevos no ol\u00edan mal, los constantes casi cuarenta grados no le sientan demasiado bien a los huevos del Singapore Shop<\/em> y toda precauci\u00f3n es poca. La glasa est\u00e1 hecha con az\u00facar de ca\u00f1a org\u00e1nica y sweet lime<\/em>, se desparrama un poco y ha sido un reto intentar decorarlo. El amarillo lo he conseguido con turmeric podwer<\/em>, y el verde de hojas de Tulsi<\/em> no pigmentaba, as\u00ed que mi Mocador\u00e0<\/em> es casi monocrom\u00e1tica.<\/p>\n

Aqu\u00ed, este a\u00f1o, el 9 d\u2019Octubre<\/em>, el d\u00eda de la Comunitat Valenciana,\u00a0es el d\u00eda previo al Ayutha Pooja<\/a><\/em>, al Vijaya Dasani<\/a><\/em> y al Diwali<\/a><\/em>, el festival de las luces, que se celebrar\u00e1 en veinte d\u00edas. Se conmemoran batallas contra los demonios y se celebran con ofrendas, sacrificios y bendiciones dif\u00edciles de entender, os dejo enlace por si os apetece ampliar. La India al completo celebra el Diwali<\/em> estrenando ropa, regalando dulces y tirando fuegos artificiales. En Valencia, cada d\u00eda previo al 9 d\u2019Octubre, mi padre me llevaba a comprar la Mocador\u00e0<\/a> <\/em>de\u00a0Sant Don\u00eds<\/em>, a\u00f1o tras a\u00f1o. Me llevaba primero en brazos, luego de la mano y finalmente \u00edbamos juntos caminando por la calle.<\/p>\n

Compr\u00e1bamos el Sant Don\u00eds<\/em> en la calle Santa Teresa que es una calle preciosa, como la calle de las curvas. Sorte\u00e1bamos putas, traficantes, proxenetas, yonquis de hero\u00edna y unas cuantas cosas m\u00e1s, durante muchos a\u00f1os. \u00c9ramos pr\u00e1cticamente vecinos del Barrio de Velluters<\/em> y despu\u00e9s de un paseo maravilloso hablando de nuestras cosas, lleg\u00e1bamos a donde horneaban el mejor Sant Don\u00eds<\/em> de toda Valencia, o al menos a m\u00ed, me lo parec\u00eda.<\/p>\n

Todos los a\u00f1os, un d\u00eda como ayer, mi padre acababa de trabajar pronto y nos \u00edbamos juntos, en secreto, a recoger una Mocador\u00e0<\/em> para mi madre. Compr\u00e1bamos una completa, con Piuleta, Tronaor,<\/em> pa\u00f1uelo y todo, y adem\u00e1s, una bandejita de deliciosas frutas de mazap\u00e1n para m\u00ed. A m\u00ed me encantaban los pl\u00e1tanos y las patatas. Cuando la hornera colocaba\u00a0el \u00faltimo mazap\u00e1n en la bandeja, me ofrec\u00eda uno y siempre pon\u00eda luego un pl\u00e1tano y una patatita de canela m\u00e1s. Antes de cerrarlo met\u00eda\u00a0la tarjeta que contaba el origen \u00e1rabe de los dulces de mazap\u00e1n utilizados para conmemorar la llegada de Jaume I el Conqueridor<\/em> y tambi\u00e9n para agasajar\u00a0a la persona amada. Tierra de contradicciones y paradojas, lo s\u00e9.<\/p>\n

Adoraba ir con mi padre a comprar el Sant Don\u00eds<\/em>. Adoraba llevarlo en la mano, en secreto, envuelto en papel de regalo y con un cordelillo amarillo, con el que luego mi madre y yo, al destaparlo, jug\u00e1bamos a ese juego de manos indio, o \u00e1rabe, no lo s\u00e9 bien. Llevaba el Sant Don\u00eds<\/em> en mi mano deseando abrirlo, deseando regalarlo, deseando compartirlo, deseando que durara un mes en la cocina de casa, para poder coger cada d\u00eda una frutita de mazap\u00e1n que me llenara la boca de felicidad. Un mes aguantaban los r\u00e1banos y las jud\u00edas, las \u00faltimas frutitas\u00a0del desierto, como dicen en M\u00e9xico.<\/p>\n

Hoy junto al templo hinduista de Mylapore (una falla de secci\u00f3n especial indultada enterita) he visto frutas de arcilla y madera policromada. Las venden a miles, junto con los Vishnu, Ganesha, Laksmi, Shiva, Krishna… y\u00a0treinta y tres millones de dioses m\u00e1s. La fruta estrella es el coco abierto. Tambi\u00e9n venden bananas, lady fingers<\/em>, chilys<\/em>, melones, mangos y amroods<\/em>, incluso peque\u00f1os sitares, como en la escuraeta.<\/p>\n

Sigo. De la calle Santa Teresa pas\u00e1bamos al Tros Alt,<\/em> y luego al Mercado de Mos\u00e9n Sorell,<\/em> y salud\u00e1bamos a Toni en su quiosco, y luego, enseguida, sub\u00edamos las escaleras de casa y escond\u00edamos el Sant Don\u00eds<\/em> durante dos\u00a0minutos, hasta que sorprend\u00edamos a mi madre y mi madre se hac\u00eda la sorprendida, a\u00f1o tras a\u00f1o durante veintis\u00e9is a\u00f1os\u2026<\/p>\n

En Mylapore est\u00e1bamos a casi cuarenta grados, en Covelong, la playa, a treinta y seis. Aqu\u00ed no s\u00e9 cuanto aguantar\u00e1n las bananitas de mi Sant Don\u00eds<\/em>, porque todo se corrompe deprisa. Los cangrejos llevan a sus hoyos de arena cientos de lib\u00e9lulas, las hormigas rojas, los geckos<\/em> y los cuervos se asoman a ver si algo de comida me sobra y si no, en cinco, cuatro, tres, dos uno, la humedad hace el resto.<\/p>\n

Mi padre era un enamorado de todo. Un enamorado de la Valencianidad, que es algo parecido a la Francesidad. Del Corpus<\/em>, de la Geperudeta,<\/em> del 9 d\u2019Octubre<\/em>, de sus amigos y su profesi\u00f3n, de las Fallas, de los domingos en la Lonja y el rastro, de la Paella, de Blasco Ib\u00e1\u00f1ez, del Palmar, del teatro en Valenciano, de la electricidad y la electr\u00f3nica, de la Virgen del Carmen y de la Senyera<\/em>, de los inventos, de las verbenas de San Juan, del Vedat<\/em>, de\u00a0las Arenas, de los moros, de la p\u00f3lvora, del laboratorio fotogr\u00e1fico, de los catafalcos, los llibrets,<\/em> del Truc<\/em>, las maquetas, la m\u00fasica de bandas, de Sorolla, la \u00f3pera, de sus viajes a Barcelona, sus alumnos, la Fira de Juliol,<\/em> el bricolaje, la ciencia divulgativa, els Miracles<\/em>, la Seu<\/em>, los Reyes Magos,\u00a0de la Agrupaci\u00f3 de Falles del Barri del Carme<\/em>, los misterios de las Pir\u00e1mides de Giz\u00e1, de su familia, de mi madre, de m\u00ed\u2026 y del Sant Don\u00eds.<\/em><\/p>\n

Mi padre, en verano, se parec\u00eda mucho a los custodios de los templos Hinduistas, con una barriga generosa y esa tela blanca, fresca, envolviendo la cintura y las caderas mientras ponen velas y cantan desafinando, incluso un a\u00f1o se visti\u00f3 de\u00a0Cirialot,<\/em> dale si se parece o no. Mi padre dorm\u00eda en posici\u00f3n de flor de loto, con sus cien kilos a la espalda y le regalaba elefantes a mi madre, que habiendo nacido sin saberlo, como Gandhi, un dos de octubre, no ansiaba otra cosa que tener un elefante en casa, por animal de compa\u00f1\u00eda.<\/p>\n

Ahora pienso, despu\u00e9s de vivir mi primer Ganesh Chaturthi <\/a><\/em>que dentro de tanta valencianidad, ambos llevaban dentro, misteriosamente y en silencio, el germen m\u00e1s traditivo de una India que nunca conocieron y que ahora yo descubro. Que los seres humanos compartimos m\u00e1s de lo que nos diferencia. Que las diferencias son matices de color, entre el turmeric podwer<\/em> y el Piment\u00f3n de la Vera, entre tirar elefantes de cart\u00f3n piedra al Golfo de Bengala como si fueras a la recogida del Ninot,<\/em> o quemar fallas como templos, una noche antes de la primavera.<\/p>\n

El a\u00f1o que muri\u00f3 mi padre fui a comprar sola el Sant Don\u00eds<\/em> para sorprender a mi madre. Para que mi madre y yo misma, no nos qued\u00e1ramos sin nuestra amada sorpresa. Baj\u00e9 por el quiosco de Toni, lo salud\u00e9, segu\u00ed por el Tros Alt<\/em>, enfil\u00e9 la calle Santa Teresa y al llegar all\u00ed, all\u00ed, all\u00ed, nunca llegu\u00e9. Recuerdo mi estupor, El Estupor, con may\u00fasculas. Me recuerdo llorando, mucho, me recuerdo llorando y lloro. Estaba ah\u00ed, estoy, mirando impotente, no lo s\u00e9. Estoy ah\u00ed, junto a esa persiana cerrada aqu\u00ed, en India. Esa persiana sucia, polvorienta, abrazada a esa suciedad, a esa persiana, golpe\u00e1ndola. Cerrada, buscando algo, un cartel de defunci\u00f3n, un cartel, un tel\u00e9fono, algo. Y pasa un coche y otro coche, y una Royald Enfield<\/em>\u00a0con cinco personas encima, y un Rickshaw<\/em> y perros y vacas y una vaca orina en la acera, sacraliz\u00e1ndola\u2026<\/p>\n

Es el octubre que dura eternamente. La pasteler\u00eda ha dejado de existir y yo golpeo su persiana. Y lloro. Y tengo las manos llenas de carbonilla en el barrio de las prostitutas. Y nadie me mira y nadie pasa, es la soledad. Estoy sola y vuelvo a casa sola, con las manos vac\u00edas, sin cordelillo, sin nada que compartir\u2026 Y cuando escribo esto los cuervos grajean a miles en las copas de los banianos y las acacias. \u00bfC\u00f3mo explicarle a mi madre, que mi padre hab\u00eda muerto de verdad?<\/p>\n

La pasteler\u00eda ha cerrado, esta cerrada. El exilio, los adioses al sabor que amas, tantos adioses, treinta y tres millones de adioses. Jam\u00e1s nunca m\u00e1s ese mazap\u00e1n en mi boca, jam\u00e1s el sabor de esa almendra suave y amarga, jam\u00e1s la textura tierna de las frutas, jam\u00e1s ese olor dulce, jam\u00e1s repito, jam\u00e1s, nunca m\u00e1s en mi esa Mocador\u00e0<\/em>, mi Rosebud<\/em> particular. Y no recuerdo su nombre, el de la pastelera gigantesca subida a la tarima de madera, ni el de su tienda, ni el de su marido. Solo recuerdo ese \u201centrar all\u00ed\u201d, en ese horno iluminado por tubos de ne\u00f3n blanco, y soltarme corriendo de la mano de mi padre para ir al mostrador y pegar mi cara en el cristal, tras el que se amontonan a\u00fan hoy, con esa belleza sibarita, todas las frutitas deliciosas y m\u00e1gicas que solo crecen una vez al a\u00f1o, en mi tierra, en Valencia, en Sant Don\u00eds<\/em>.<\/p>\n

Este a\u00f1o he comprando huevos en el Big Bazaar,<\/em> az\u00facar ecol\u00f3gica en Terra<\/em> y almendra en el Tryst Caf\u00e9<\/em>. Aprend\u00ed a comprar la Mocador\u00e0<\/em> en otras pasteler\u00edas, aunque nunca me gust\u00f3 tanto como la Mocador\u00e0<\/em> que recog\u00eda con mi padre. Al a\u00f1o siguiente le regal\u00e9 a un chico una Mocador\u00e0<\/em> envuelta en un boxer<\/em>\u00a0de corazones, porque \u00e9l no gastaba pa\u00f1uelos para el cuello y no ten\u00eda ni idea de que la Piuleta i el Tronaor<\/em> existieran. Nos la comimos sin ropa, claro. Y ayer me puse manos a la masa, en India. El exilio te vuelve iconoclasta, sacr\u00edlega, ir\u00f3nica y superviviente.<\/p>\n

Tengo amig@s \u201cprogres\u201d que abominan de los t\u00f3picos folcl\u00f3ricos. Tengo amig@s \u201cconservadores\u201d que abominan, o temen, que a los \u201cprogres\u201d les gusten las tradiciones valencianas y las vivan con lo que consideran cierto sentido apropiacionista. Tengo amigos y amigas de muy distinta ideolog\u00eda y amo sus controversias y su esp\u00edritu apasionado, aunque tanta pasi\u00f3n por exaltar las contradicciones a costa de la armon\u00eda, desde el punto de vista no solo antropol\u00f3gico o del patrimonio cultural, sino energ\u00e9tico, es desde aqu\u00ed un sinsentido. Y me alegra, por fin, poder decir en voz alta que somos puente entre lo legado y lo por legar, que en nosotr@s, armoniza y se transforma.<\/p>\n

En la brutal intensidad de la diferencia que nos iguala se revela la infinita conexi\u00f3n humana. Tod@s somos una sola cosa y lo mismo, no hay tiempos, no hay distancias, solo cuerpo compartido que evoluciona al un\u00edsono.<\/p>\n

Agradezco que mi padre fuera un loco enamorado de su tierra, sus ra\u00edces y sus tradiciones, que me las transmitiera con amor, porque eso es la identidad. La identidad no es la pelea sobre las se\u00f1as de identidad. Cuando te expatrias compruebas que todas las teor\u00edas acerca de que\u00a0la identidad de un pueblo no existe para los dem\u00e1s sino como estereotipo comestible, son ciertas.\u00a0Ya he comprobado en varias ocasiones que como realidad profunda, transmitible y aut\u00e9ntica, solo existe lo que amas como persona. Lo que tus ancestros te transmitieron de forma loca, compulsiva y enamorada para que puedas re-formularlo cuando no tienes los ingredientes, como te venga en gana. Porque en esa esencia intangible de afirmar que una Mocador\u00e0<\/em> que en nada se parece a una Mocador\u00e0<\/em> es realmente la Mocador\u00e0<\/em> de tu vida, te va la salud emocional. Y en esa creencia sucede la transustanciaci\u00f3n de la patata en coco. Es decir, en India aceptamos coco como fruta de la Mocador\u00e0.<\/em><\/p>\n

La identidad es lo que llevas dentro. Lo que amas, lo que perdiste y lo que buscas. En lo que te reconoces, lo m\u00e1s primario, el olor, el sabor, el sonido, el recuerdo, el abrazo vivido con amor, incluso el odio, la lucha y el desarraigo. Lo que aprendes de l@s otr@s, de lo que te contaminas, como dec\u00eda la canci\u00f3n, a lo largo de tu vida. Y es cambiante y sin embargo, inexpugnable e indiscutible, siempre. Porque mientras se construye y se deconstruye, te pertenece y le perteneces a rabiar, no m\u00e1s.<\/p>\n

Esto es lo que yo entiendo por autodeterminaci\u00f3n identitaria: la sinceridad con que la que, cuando nada queda de lo que conoces excepto tu, nuestra pasteler\u00eda, la de mi padre y m\u00eda, vuelve a abrir su persiana en las calles de Mylapore para servir a los enamorados de la vida. \u00a1Venid! Entrad! \u00a1Tenemos frutas de barro y mazap\u00e1n!*<\/p>\n

Feli\u00e7\u00a09 d`Octubre, benvolguda\u00a0fam\u00edlia valenciana! Happy Ayutha Pooja, Vijaya Dasani\u00a0y\u00a0Diwali, dear\u00a0indian family<\/em>!<\/p>\n

TREMENVALETINA INDIANLUX<\/p>\n

*El t\u00edtulo se lo dedico a mi prima, que unas navidades, siendo yo ni\u00f1a, me dio a probar unas deliciosas olivas de barro que parec\u00edan de mazap\u00e1n. Esa es la idea y ese es el sabor, como dec\u00eda Woody Allen, tragedia m\u00e1s tiempo igual a comedia. Yo tambi\u00e9n te quiero prima, gracias por la inspiraci\u00f3n ;-).<\/p>\n

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