Mientras te pinto la gente pasa por el escaparate. Me he puesto en un escaparate. Me presento, me exhibo, pinto en público. Ya no siento temblar la mano, ni vergüenza, ni afectación, siento lo que hago, estoy en lo que soy, soy pintora porque pinto, es obvio, pero nadie dijo que fuera sencillo. A veces se paran a mirarme, desde fuera. A veces entran y les invito a tomar el té.
Recuerdo esa película en que dos personas duermen en un escaparate, para demostrar que el colchón es cómodo y creo que después de varias noches, justo cuando acaba la promoción y tienen que separarse, se enamoran. Yo también duermo mi sueño mientras te pinto. Estoy ahí, contigo, durmiendo, a la vista de todos, tan plácidamente, esperando que vengas a despertarme, que te hagas real si lo real existe. Esperanza, te llamo, por eso siempre tu y yo estamos en un eterno work in progress, presas en ese lacerante escaparate, ante la mirada tierna, curiosa, apresadora, de los otros.
Me gustaría recordar el título de esa película, si lo sabes, dímelo.
P. Se pone a mi lado. Se sienta en el sillón junto a mí. Le dejo mi móvil, no nos conocemos de nada y ya sabe el patrón para desbloquearlo. Confío en ella, hace fotos del proceso de trabajo. P. Es inquieta. Se sienta y se acerca. Me respira cerca, respira nuestra intimidad mientras dormimos juntas, Esperanza…
-Cómo me relaja verte poner ese azul, dice, P. Y se sienta. Yo sonrio para dentro. P. Se levanta y me dice: -Ese rojo me estresa. Y se sienta y hace un par de fotos. Yo sonrío para adentro. P. se levanta de nuevo, no le gustan las infusiones a P.
-Sabes igual lo que voy a decirte es una tontería, pero viéndote pintar me da la sensación de que cada capa de color que pones, cada pincelada sobre sus ojos o sus pómulos o su frente, añade a su alma una experiencia, y que va creciendo contigo, que su vida se construye a medida que la pintas.
-No es una tontería, le digo a P. Es precioso lo que dices. Y tal vez preciso.
A partir de aquí esto que vas a leer ya no se lo digo a P. porque hablar mientras pinto distrae mis hemisferios y no estoy segura de que ella pudiera entenderlo.
Lo digo aquí, que estáis acostumbrados a leerme. Pintar es un acto chamánico. Pinto para enviar amor, pinto y acaricio, pinto y beso, pinto y siento, a veces pinto y duele, no elijo lo que pinto, lo que pinto me elige, veo una imagen o una persona, latimos al instante fundidas en la necesidad mútua de reconocernos en el gesto del pincel y ya está. ¿Elegir es posible?
A veces he pensado que pinto por mí, que soy yo quien necesita amarse y construirse en cada pincelada. Otras pinto porque hay quien escapa de la celda de sus cuerpos, de la celda de sus miedos y los míos, y tal vez en sueños, en esa cama frente al escaparate, como durmiendo juntas, nuestras almas me piden ser pintadas. Pero esto no lo sé, de este extremo nunca obtengo confirmación en la ficción diurna.
El inexplicable caso del color amarillo
Ya te acabo, Esperanza, creo. Pero no puedo continuar sin amarillo. El amarillo primario se hace insustituible. No he traído amarillo primario. Necesitas tanto amarillo que no es posible continuar sin él. Me pregunto qué clase de experiencia de tu alma, según la teoría de P. necesita devorar tanto amarillo. Mientras el amarillo llega de mi estudio, en el escaparate se hace la noche. Y encienden las luces eléctricas. Un baño de luz artificial te tiñe de amarillo, sin darme cuenta, el amarillo que gritabas está ahí, cambiando por completo tu gesto. No puedo creerlo. Duplico el amarillo y así te dejo.
Pasas la noche sola en el escaparate. A oscuras, mirando hacia fuera. Será mañana cuando juntas alunicemos y estalle el cristal. Esperanza, work in progress.
TREMENTINA LUX © 2014
#SecuenciadelAmorUniversal
#EsperanzaworkinProgress
#BringBackOurGirls
Eres una artista, de pinceles y de palabras … me ha encantado leerte,,,, fue un placer haberte conocido, haberte fotografiado lleno de ojos pintados sobre lienzos alrededor nuestro mirándonos, tu obra y la artista — Espero que vuelvas ha posar para mi, me pareciste muy interesante — pintores hay muchos, artistas pocos.